L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
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Mais le vice n'a point pour mère la science, - Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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Ce siècle, autre en ses moeurs, demande un autre style.
Les temples du païen, du Turc, de l'idolâtre, - Haussent au ciel l'orgueil du marbre et de l'albâtre. - Et Dieu seul, au désert pauvrement hébergé, - A bâti tout le monde, et n'y est pas logé!
Tous nos parfaits amours réduits en un amour - Comme nos plus beaux jours réduits en un beau jour.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée - A fouler le feuillage étendu par l'effort - D'Automne, sans espoir leur couleur orangée - Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Dans la même œuvre
Ce siècle, autre en ses moeurs, demande un autre style.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Cité ivres de sang, et encore altérées, - Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, - Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main: - Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, - Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Criez après l'enfer: de l'enfer il ne sort - Que l'éternelle soif de l'impossible mort.